Sol e Chuva

Perder-te

2007-05-31T12:46:00.000-07:00

Perder-te é ter gravado no peito o espaço vazio entre os ladrilhos.
É sentir o silencio das coisas engasgado na garganta

É ouvir a densidade das tardes languidas nos suspiros que se escondem entre o dormitar e acordar.

É lembrar, assim que desperto, do canto dos mineiros que nas minas batem e cantam e voam por baixo da terra.

(Não se ver
no espelho
É
Morrer.)

Perder-te.

Campos de algodão

2007-05-01T09:21:00.000-07:00

Tenho certeza
que em uma vida passada,
colhi algodão nos campos escaldantes,
onde os raros sopros de vento ganhavam valor
de dádivas.

Tenho certeza pois, ao fechar as mãos,
sinto as feridas ardendo feito fogo.
Como se os espinhos estivessem ainda dentro
da carne.

E o torpor das febres diárias

E as noites abafadas sem chuva nem sono

E o suor que descia nos olhos e cegava

Mas acima de tudo tenho certeza porque
lembro perfeitamente do gosto sagrado
que a cerveja adquiria enquanto

olhávamos

e

olhávamos

e

olhávamos

os campos intermináveis
nos domingos de descanso.

"Felizes os gafanhotos"

2007-04-01T22:11:00.000-07:00

Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos
Felizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos Felizes os gafanhotosFelizes os gafanhotosFelizes os gafanhotos

Cosas de Domingo

2007-03-25T19:20:00.000-07:00

Ai, la vida la vida la vida és, és un cotratiempo. Ai la vida la vida la vida és, és un contratiempo...

Bulerías de Camarón

Jaime Ovalle

2007-02-06T17:44:00.000-08:00

Poema só para Jaime Ovalle

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já tivesse avançada).

Chovia

Chovia uma triste chuva de resignação
Como contraste e consolo ao calor tempestuoso
da noite.

Então me levantei.
Bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando...
-Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

Manuel Bandeira.

===========/=============/=============

Jamile viajou. Viajou para longe e não me
confiou seu paradeiro. Cofiscou-me o binóculos
e o chapeu de safari. Disse que não sabe
quando volta e pediu-me para
postar esse poema do Bandeira
como uma despedida incerta.
Tudo que me confiou foi a direção
de sua jornada; o Sul, e o nome do navio; Lucy.
Confinou-me a incerteza da espera (que espera).

Suas últimas palavras antes do navio partir:

"Não perderei Fevereiro.."

Dos quartos e Das penúmbras

2006-10-26T20:13:00.000-07:00

Dos quartos e Das penúmbras olho languidamente;
Estática, vazia. Onde teus cílios já não mais me perfuram.
Mesmo quando o trem apita à meia-noite
ou o relógio badala o meio-dia;

-Meio-dia
-Meio-dia
-Meio-dia
-Meio-dia
-Meio-dia

Dos quartos e Das penúmbras,
encostada à parede,
trago a ausencia dos dias,
a ausencia de mim;
dos meus dias.

(Só no cair da
entre-tarde-entre-noite
é que consigo juntar tuas bocas,
olhos e narizes, recortados e
espalhados pelo chão e teto.)

Dos quartos e Das penúmbras,
onde olho tuas fotografias que
descansam & dormem (cansadas)
pelo meu piso
de azulejos
brancos.

Jamile Fernandes Paiva

Olha

2006-08-26T19:40:00.000-07:00

Vai!, vai quando te tocam o ventre e o calor te sobe aos olhos enquanto tu fecha as pálpebras e diz: -Olha, já se passou tanto tempo...

Meu bem, quando a música te fode pelas costas e tu sentes o mesmo calor subir enquanto fecha as pálpebras , bate a porta, esmurra o botão do elevador, à mão que sangra, e foge do horror, do horror do calor.

Deixa as palavras virarem mel na tua boca e escorrer pelo teu queixo nu.
Mesmo tu não gostando de mel, queixo e de poemas embebidos do mel que nasce das tuas coxas nuas.

Fode enquanto resta-te foda, e dá àdeus quando ainda resta um olhar na galeria.

Olha
bem
de
perto
de
muito
perto
porta pára
quando tu não

-PÁRA!
-PÁRA!
-PÁRA!

------------------------------------------

Escrevi isso a poucas horas na casa do
tito, na sua mais nova máquina de
escrever. É muito legal escrever em
uma máquina de escrever, tirando os momentos
que eu sentia medo de quebrar as unhas.

Mr. Bob Dylan

2006-08-16T19:21:00.000-07:00

Girl of the north country

Well, if you're travelin' in the north country fair, Where the winds hit heavy on the borderline, Remember me to one who lives there. She once was a true love of mine.

Well, if you go when the snowflakes storm, When the rivers freeze and summer ends, Please see if she's wearing a coat so warm, To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long, If it rolls and flows all down her breast. Please see for me if her hair hangs long, That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all. Many times I've often prayedIn the darkness of my night,In the brightness of my day.

So if you're travelin' in the north country fair,Where the winds hit heavy on the borderline,Remember me to one who lives there. She once was a true love of mine.

Mr. Bob Dylan

***

Garota do norte do país

Bem, se você estiver viajando pelo norte rural do país, onde os ventos sopram ferozmente na fronteira, lembra de mim para alguém que lá vive. Ela foi um dia meu verdadeiro amor.

Bem, se você for na época das tempestades de flocos de neve, quando os rios congelam-se e o verão termina. Por favor, veja se ela está vestindo um casaco quentinho, para guarda-la dos ventos rolantes.

Por favor, veja por mim se seu cabelo continua longo, brinca e flutua ao longo de seu peito. Por favor, veja por mim se seu cabelo continua longo. Esse é o jeito que lembro-me melhor dela

Venho imaginando se ela ainda lembra de mim e de tudo. Constantemente eu tenho rezado na escuridão de minha noite, na claridade intensa do meu dia.

Então, se você estiver viajando pelo norte rural do país, onde os ventos sopram ferozmente na fronteira, lembre de mim para alguém que vive lá. Ela foi um dia meu verdadeiro amor.

===============================

Tentei de todas as formas achar uma tradução
legível, mas não consegui. Então tentei traduzir essa
música que fez parte da parte doce de minha
vida tão bom de se lembrar.

Besos

Olhando

2006-07-24T23:27:00.000-07:00

E a rua há de ser sempre cinza,
mesmo no sol ou na chuva.

Quando o começo se transforma
retorna]
no/para
(-não pára!)
fim, nem meus passos-de-pés
descalços conseguem apagar a
imagem que perdura nas poças
sempre frias refletindo uma
mesma cena já vista e revista
por um par de pestanas longas
que piscam
em um eterno aDeus;

Meu eu pelo avesso mastigando
os próprios olhos de boca aberta
e a substância gelatinosa
escorrendo queixo a baixo.

Olhei
teu
olhar
olhando.

Renan Távora Viana

Areia

2006-06-16T22:00:00.000-07:00

Jamile vive. Jamile vive em mim. Vive em meus sorrisos, vive do v(entre) das minhas coxas. Vive como já viveram e deixaram de viver. Deus meu, onde fui parar? Vejo-te no espelho, Jamile. E você não deixa de desviar o olhar,
de me fazer desolhar. Já se passaram tantas horas após a fechadura correr macia, qual água de rio, e você não me deixa enrubescer, Jamile.
Não deixa de ruborizar-se sem me ver. Sem te ver. Deixa Jamile.
Deixa eu ir-me. Ir-me pra longe; perto de ti.
Onde nem teus olhos nem tua pele entrelaçam-se à minha.
Deixa
Deixa
Deixa
Jamile vive. Jamile vive em mim. Vive em meus sorrios. Vive do v(entre) as minhas coxas. Mas principalmente, vive da areia de praia grudada aos meus pés.

Peter Pan

2006-05-27T22:44:00.000-07:00

Em teu sonho um anjo vem dizer
Que as estrelas tem sono e vao dormir
A mão rosa da aurora e a luz do sol
Parecem dizer acorda menina
Outro dia ja vem
Rios de gente
Nuvens de fumaça
Que escondem a luz da manhã
Rugem os motores
Da grande cidade
E abafam a canção dos pardais o mundo eh tão grande assim
Não pode caber
Nas maos pequenas do amor
Que carregam a cada dia
Pequeninas sementes
Nos sonhos humildes
Que a cidade grande escondeu
Na sombra dos arranha céus
Outro dia ja foi e você vem
Traz pra casa os sonhos que teceu
Mas se o mundo girar e o céu cair
O que vai restar saber resistir
Imune aos vendavais
Volta pra casa
De novo aos meus braços
Esquece o que o mundo te faz
Vem que eu te ponho no colo
Te conto uma historia
Te faço dormir
O mundo eh pequeno demais pra conter
A imensidão do amor
As lágrimas da estrela mãe
Oceano infinito
Que aos poucos abre fendas
Nos coracões de pedra
Nos muros desse velho mundo

Peter Pan.

____________________________________

Olhos perdidos...
perdendo...
perdend...
perden...
perde...
perd...
per...
pe...
p...
...
..
.

(Já estava na hora
de olhar tudo
novamente.
Olhar tudo
pelo sul,
para o sul.)

Fragmento

2006-04-21T18:14:00.000-07:00

...Penso que no mundo meus passos se perdem, e mesmo que você possa por um instante olhar sua imagem refletida em uma bacia de louça branca cheia, ela será levada pela correnteza. Qual acontece comigo nesse minuto: ajoelhado, deixo saltar a primeira lágrima da manhã, na margem de um rio que desembocará no mar azul...
.
.
.
Renan Távora

Amanhecendo

2006-04-13T11:54:00.000-07:00

A brisa

E ela abre a janela ainda sonolenta
para respirar melhor.
(cinza e azul)

O tempo corre solto como um lobo que depois de horas
roendo sua pata ferida consegue libertar-se da armadilha
enferrujada,

(Você já bebeu de seu sangue tantas vezes
que ele passa a não ter gosto?)
Aquela indiferença, que se olha no espelho
e diz: Eu deveria levantar mais essas rugas.
Retruco: Não, não valeria a pena

Depois de tempos, eu paro e penso: morro ao saber que vivo
e vivo ao saber que morro (Você já imaginou o número
de pessoas que repetiram desse mesmo jeito essa mesma frase?)

E então ele ri, e pelos dentes sujos pode-se ver o que ele pensa. Os
dentes sujos são provas do quão fétido é seu pensamento,
pois ele pensa naquela paz de "let it be". (Um eu todo cheio de cocô)

Eu trocaria de lugar com meu cachorro, pois tudo que eu desejo
nesse momento é poder estar triste como ele, triste e pensativo.
Pois enquanto você pensa na porra de algo sem sentido, eu faço
aquele joguinho de "vai e vem" com a cabeça na parede, e o
sangue já escorre querida, já desfila como escola de samba pelos azulejos.

Já perdi a vontade de escrever faz tempo, isso tudo é só enrolação, (como se tudo
não fosse só enrolação). Mas essa é a primeiríssima vez que improviso como em um blues
nesse lugar chamado blog que já esgotei meus adjetivos para xinga-lo na frente
de todos que quiserem ouvir, porém, não tem ritmo de blues, tem ritmo é de bosta caindo
numa privada sem água.

Eu me arrependerei pra sempre quando clicar na buceta do botão "publicar postagem".
mas isso não importa, pois a ideia de que ninguém entra aqui me consola bastante.

Renan Távora

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frase do dia: Mas para quê olhos, meu Deus, se num tô nem vendu.
isso foi repetido em um amanhecer, e eu ri, ri bastante, e fiquei triste
mas voltei ao normal, para variar. talvez vcs não entendam a frase,
pois a graça se concentra na entonação.

Renan Távora

Todas as manhãs

2005-11-20T20:00:00.000-08:00

Todas as manhãs

Todas as manhãs assim que acordava, corria para o mar, E arremessava pedras brancas o mais forte que podia, E elas corriam como cavalos, Pelas ondas pequeninas que começavam a se formar.

Todas as manhãs ela ainda na cama (de olhos semicerrados)Respirava bem fundo, o mais fundo que podia,Tentando tragar todo o azul (ou cinza) do céu.E com a incerteza de onde estava, Tentava pôr as lembranças em ordem.

Todas as manhãs ele pensava no fato de estar pensando sobre todas as manhãs, quando ainda era de manhã. Pensava também que estar pensando no fato de pensar era uma prova abstrata de sua doença imaginária.

Todo o verde calmo e palpável do mar é uma história tão densa que nunca haverá alguém que possa exprimi-la por completo.

Todas as manhãs em que uma singela gota de água escorrer pelo seu cabelo e manchar o papel que você se curva para escrever um novo poema que nunca mostrará para ninguém, sorria, pois a dama espreita debaixo da cama (ao lado dos sapatos) em busca de um deslize que você cometerá para agarrá-lo, e com sua tristeza (eterna) faze-lo olhar para a faca (comprimidos e janela) com outros olhos.

Todas as manhãs em que minha mão tocar seu cabelo, o vento soprará, (levantando a cortina e assobiando em meu ouvido), eu lembrarei que ainda estou sonhando e que nada é mais triste do que o mar.

Todas as manhãs seu maior desejo era fazer com que ao menos uma pedra se perdesse no horizonte do mar, (enfim poderia descansar em paz), mas só se deu conta disso com vinte e poucos anos, quando um caminhão estava sobre sua barriga e sentia o gosto da própria merda na garganta, enquanto pensava em todas as manhãs, vividas e não vividas, à beira do mar, que agora ele adentrava, nu.

Renan Távora Viana

Erva-Daninha

2005-11-09T18:18:00.000-08:00

O corpo reluz enquanto salta pela colina,
Quente,
Era como baixar a cabeça sob um sol escaldante de meio-dia,
Tendo o suor escorrido pelos cabelos, e já tocando os ombros franzinos,
Era ter em mente a porta cinza & clara, já sabendo o q existe lá, e ser empurrado por um vento frio, esticando os braços para alcança-la enquanto sua consciência palpitava dolorosamente por suas pernas, que já haviam caminhado tanto em tão pouco tempo,
Querer não querendo,
Um ver não vendo,
(enquanto ele havia piscado)
O corpo havia parado, e se curvava sobre a areia fina e branca,
Para recolher ervas-daninhas do solo, como se fossem rosas, (hei de morrer amanha)
Em um ponto,
Em um suspiro,
Flutuava como criança, de barriga para cima na água salgada,
Da água,
Da areia,
À Erva-Daninha,

Renan Távora

____________________________________
Eu disse que
ia voltar a escrever
e voltei...
Não tá muito bom,
mas eu vou melhorar...

O Papel Perdido Em Minha Gaveta

2005-10-04T12:24:00.000-07:00

Era um quarto vazio,
Era uma mente vazia,

Era um sorriso frio,
Era uma chuva fria,

E ela continuava cantando a musica dele,

Musica dele,
Musica dele,

Eram olhos vazios,

Era uma nuvem azul,

E você perde os olhos no espelho,
E você perde os olhos no cabelo dele,

Renan Távora

________________________________________________________
(Acabei de achar isso,
eu nem sei de quando é,
nem lembrava que havia escrito,
gostei tanto que acho que vou
fazer uma musica com isso.)

Fluxo mental

2005-09-23T19:54:00.000-07:00

E a mão dela tocou seu ombro tão pequeno,
Era morno, apesar de haver uma camisa no meio.
Enquanto ele olhava pela janela grande que nunca ousava abrir, pensando na outra janela, pequena, singela que ele abria e soprava a fumaça bem longe. A fumaça era cinza, porem em um tom mais leve de cinza que a rua. Era denso lá fora, mas dentro ele podia respirar calmamente, e seu coração não doía tanto, comparado quando ele estava lá fora.
Um dia ela foi lá. Não à sua procura, mas ela foi lá, e esperava encontra-lo casualmente, mas não o encontrou, pois ele estava escrevendo um poeminha para ela. Lá dentro, em sua escrivaninha, longe da janela. Foi nessa mesma época que ela desistiu dele, notou que ele não era tão bom para ela, e tratava-o como algo fútil, só que ela não pensava mesmo assim.
Ela gostava de ver os olhos dele marejados, quando não, gostava de saber que os olhos dele estavam vermelhos, e tanto insistiu para que ele ficasse de olhos perdidos, e continuasse de olhos ausentes.
Ele iria dizer que é por esse motivo somado a outros, que ele a enterra displicentemente em seu quintal. Sem cerimônias, só algumas lagrimas escorreram enquanto ele lia deitado na cama. Pois notou que o autor do livro descrevia varias coisas que aconteceram com ele, como se tivesse visto as coisas. O autor viu, mas foi a 30 anos atrás. E eles ainda eram sonhos. Ele não estava triste quando chorou, foi algo mais físico, pois seu corpo precisava cuspir e beber aquelas lagrimas, antes de mentir para si mesmo que a enterraria pela ultima vez. O erro que ele sempre cometeu é não cortar nenhuma parte de sua e deixar ali em cima, como se fosse uma cruz, pois ele se apegou tanto à ela, que tudo que ele era lembrava-a. Por isso, ela vai levantar ainda muitas outras vezes para faze-lo saborear o odor da putrefação que há nele, que a enterrou, e o perfume adocicado dos cabelos dela, que ele só pôde absorver algumas poucas vezes, pois tinha medo de toca-la. Mas não medo dela, na verdade é que ele tinha medo de suas próprias mãos. Que já tinham tocado peitos e rostos sujos. E ele continuava jogando areia imaginária por cima de seu busto nu em seu quintal imaginário. A tarde ia descendo, e a noite, subindo. Ele apreciava tudo aquilo, apesar de saber que já era madrugada, e estava completamente escuro naquela rua cinza, já fria, sem odores.
Um cachorro de rua corria, atravessando-a. O cachorro era triste, e mais triste do que ele e ela juntos.
Ele acendeu outro cigarro na ponta do anterior, soprou longe e languidamente em direção a rua, pela janela pequena.

Renan Távora

Poeminha 2

2005-09-01T18:53:00.000-07:00

Nessas tardes que você perambula como um zumbi desconhecido por aí,
Sem rumo, sem meta,
E vê quão e quanto o mundo é bonito, sobre a grama intensamente verde.
Mas você nunca percebe os passarinhos procurando migalhas.
Aí lhe vem uma lagrima ao rosto.
Você nunca reparou o quanto a grama era verde, e os pássaros bonitos, e muito menos, que esse lugar é ao lado de sua casinha, mas viajava milhas e milhas atrás de encontrar um lugar bonito, e pessoas decentes. Mas também nunca reparou no sorriso sincero que a garçonete lhe dava sem cobrar nenhum centavo.
É, a vida é esquisita, talvez como aquele homem que fuma enquanto come uma maça.
O tempo passa, (e como) e aí, vamos perdendo essa incrível sensibilidade que tínhamos antes.
Mas não devemos ter vergonha de chorar, muito menos de sorrir.
Chorar pelo cachorrinho de rua que acabou de ser atropelado, ou sorrir da criança e sua profunda inocência, que a protege do maior perigo da vida: O amor.

________________________________________________________

Estou atualizando o blog em muito tempo,
apesar de acreditar firmemente que ninguem
entra aqui, mas eu nem me importo mais.
Esse poema (pra variar) é antigo, e eu gosto
muito dele (pra variar tambem).

Poeminha

2005-07-20T03:15:00.000-07:00

Poderia me preocupar em não pisar nas rachaduras,
Mas eu sempre amei o abismo, e olhar que ele me dava,
Vazio,
Ausente,

E amava ver sua face riscada à unha nas paredes amareladas,
Quadros,
Pintados,
De puro suor,
De seu suor,

Vendo-a passar, chorava e chovia lá fora,
Mas eu amava me derreter à todo segundinho,
Escorrer pelos ladrilhos,
Que não me preocupava em pisar,
E sempre me perguntava por que não me ocupava em não pisa-los,

Feito vento,
Cabelos,
Sorriam,
Enquanto o piano soava,
No fundo da sala,

E de olhos fechados,
Ele ousava à cada nota,
Ousava deixar de ser,
De ver,
De sorrir,
Ousava se ausentar por alguns segundos daquele corpo tão atraente,

E eu continuava brincando com o bibelô rosado,
Fingindo que ia junto na inspiração,
Mas tinha inveja por não estar sentado aonde ele estava,
E fechando os olhos como ele fechava,

Sempre gostei de abrir bem as narinas,
Com uma mania feia de sempre querer sentir o cheiro de tudo,

Mas aposto que ele também tinha inveja de não ser pequenino,
E ter um rosto amigável como o meu,

Sempre sentando no fundo da sala,
Na parte que a luz não chegava,

Uma vez alguém já estava sentado lá,
E eu pude chorar no seu ombro,
Mas era um sonho!
Previsível, não?!

Como quem anda,
Corre,
Foge,
Acreditando que ainda há tempo,

À vida de uma bela faca,
Que insiste em me cortar,
Toda vez que eu lembro dela,
Jura que não conta pra ninguém?
Eu gosto!

__________________________________________

Faz meses que eu estou sem escrever, esse foi o primeiro em
muito tempo, então, não levem tão à sério, eu estou enferrujado.
(olha a desculpa) Eu escrevi esse no computador, agorinha, acabei
nesse minutinho. Espero que gostem (olha como eu sou cínico).

Manhã Nublada

2005-06-06T17:11:00.000-07:00

O dia estava tão gostoso. As nuvens cobriam o sol, e até dava para sentir um friozinho de inverno. Era de manha, e ele tinha marcado de se encontrar com uma garota que havia sido muito importante para sua pouca vida.

Tantos pensamentos chacoalhavam sua cabeça de cabelos pretos, e olhos quase negros. Imaginava coisas totalmente sem nexo, como ela não iria, ou agiria totalmente o contrario do esperado, seria rude ao extremo, ou teria pena dele, trataria-o como uma pessoa imatura, não o levaria a sério. E de tanto supor o que aconteceria, não prestou atenção onde pisava, e afogou o pé em uma poça de água. Ficou um tempo parado, olhando para seu pé dentro da poça, e então percebeu que estava chovendo. Começou fraquinho, e depois, dava para ver seu busto pela camisa branca, de tão encharcado que estava. Olhou para frente, e viu as pessoas correndo da chuva, com livros cobrindo as cabeças, foi uma sensação engraçada e aconchegante ver as pessoas com medo da chuva, e ele ali, parado, sorrindo. E então continuou a andar, pensando nos últimos meses, os dias bons e ruins. Nada tinha mudado muito, tudo parecia uma rotina, até quando fazia coisas para tentar quebrar a rotina.Voltou os pensamentos à sua amiga, que iria encontrar hoje, percebeu uma coisa, uma coisa muito explicita, e ele nunca tinha notado isso, ele nunca havia tocado-a, nunca tinha dado um abraço nela, ou até mesmo um aperto de mão. Não que ela nunca havia tentado, mas era ele que nunca havia deixado-a, ele sempre dava um passo para trás, ou desviado a atenção quando a mão dela se erguia em sua direção. Ele tinha medo de quebrar a imagem imaculada, tinha medo de desfazer o encanto que tantas noites de choro, e choro prendido haviam criado.

Seus sentimentos estavam à flor da pele, tudo que ele queria agora era deitar em sua cama e chorar, chorar por tudo que lhe afligia, se trancar em um quarto e nunca mais sair de lá. Encostou-se em uma árvore, acendeu um cigarro, assim a chuva não o molharia mais. Respirou fundo, e disse para si mesmo que iria parar de chorar, mas não bastava só querer, teria de conseguir. E então sentou-se ali mesmo, no chão, em uma poça de água geladinha. Tentava colocar os pensamentos no lugar, e imaginou algo que lhe acalmasse. FLORES! Lembrou das fotos que havia tirado de flores. Ele adorava flores. Arriscava tudo, até sua maquina metido em cantos nada familiares, para tirar boas fotos de flores, com sua bolsa que guardava a maquina nas costas, e muita coragem, e estupidez de correr o risco de ser assaltado, ou até algo pior, por boas fotos de flores. Apesar dos avisos incessantes de sua mãe para não apostar muito na sorte, e as reclamações do pai, afirmando que gastava filmes inteirinhos com bobagens. Lembrou também dos elogios que recebera de amigos e até desconhecidos muito gentis, que diziam que suas fotos eram maravilhosas, e cheias de melancolia, dos sofrimentos, beleza, tentação, e coisas que não existem palavras para explicar. Conseguiu se acalmar, e o cigarro acabou, levantou, e pôs-se a andar novamente. Mas a chuva não tinha se acalmado como ele. Estava do mesmo jeito, mas ele já estava chegando no lugar marcado.

Era um centro comercial, pequeno, mas familiar e aconchegante. Após passar alguns minutos batendo os pés no tapete, e sacudindo a camisa quase transparente. Entrou, cabisbaixo, como sempre, como em todo canto. Dirigiu-se ao café que tinha combinado. Seu coração palpitava de emoção. Não que fizesse muito tempo que eles não se viam, mas tinha medo de tudo, imaginava tantas coisas que ele não queria que acontecesse. Pediu um café bem grande para esquentar a manhã, do tamanho de um balde, e após tomar um longo gole, enquanto se virava para sentar-se, ela apareceu, e disse:
-Olá.
Fazendo-o se queimar e derrubando uma boa parte na camisa branca.

Ela estava mais feliz do que nunca, parecia estimar a presença dele, e sua amizade. E quando ele conseguiu se desengasgar. Ela deu um longo abraço nele, e um beijo, como se fosse o ultimo da vida dela, mas não era triste, e sim, sorridente.

Renan Távora

(Esse conto é
um pouco velho,
mas eu gosto
muito dele,
espero que
vcs gostem)

Rua Cinza

2005-05-23T01:57:00.000-07:00

Socorro!!!

Quem amarrou meus sapatos?
Agora, eu caí,
E como sempre, digo que não
vou conseguir levantar mais.

Quem é esse estranho no espelho?
Que fuma com a mão esquerda,
Que toma comprimidos para não
ficar triste, e esquece de tudo,
De toda a poesia que continha
seu cabelo

E depois ainda ousa se arrepender,
e se arrepende por se arrepender,

Eu repito,
Quem amarrou meus sapatos?

Renan Távora

O quarto

2005-05-16T21:54:00.000-07:00

As notas da musica melancólica se misturam a fumaçado cigarro, que está entre os lábios do pobre garoto deprimido.
Que tenta, sentado no chão (perto da janela), escrever sobre a garota semideitada na poltrona ao lado, com uma mão apoiada no colo, e outra acariciando sua face desprovida de erros humanos.
Sua respiração faz o quarto pulsar, e seus olhos fazem-me tremer a cada vez que piscam.
O braço apoiado no colo recebe uma restrita luz do sol, e seus poros ficam mais visíveis. Transpiram, mas não suor, e sim lagrimas, de sua tristeza (inconfundível e incontundivel), que parece encantar os mais desprovidos de um reconhecimento exótico da beleza.
O vento que toca sua face se torna visível com o passar das noites.
Descobri! O livro estava errado, e as flores, murchas, não passas de mais uma criação,
Ilusão, de uma mentira, já contada sobre outros céus, (e terras).
Não passas de um
Sonho-brincadeira.

Renan Távora
______________________________________________________

Essa coisa que eu escrevi é um pouco antiga, eu gosto muito, espero que gostem. comentem o que vcs axaram.

Soneto

2005-05-12T21:45:00.000-07:00

Ai! Se esse poema toca-te, quero ir junto d´ele, ao teu encontro.
Se posso beijar tua barba rala,
e abraçar-te quando estiveres suado,
acredite que eu irei!

Sonhei com ti, e com teus braços nús, à me
envolver, jurei que era verdade,
e ouvi tuas súplicas amorosas de bom-grado.
Apertando-te junto ao peito.

Sonhei que sorria para mim, e acordei chorando.
Chorona que sou,
Pois te espero a muito tempo (tempo demais)

Penso em ti toda hora, em todo lugar. Sempre que posso,
e sempre que não quero. E quando te vejo, nessas ruas tristese
esquecidas, ó, me derreto em lagrimas que escrevem teu nome.

------------------------------------------------------------------------------------------------Renan Távora

(outro "eu" que
acordou numa
manha fria,
mas infelizmente
não demorou
muito para
ir embora)

Esse é meu primeiro soneto

A Casa Branca,

2005-04-28T12:11:00.000-07:00

Olha!
As paredes descascadas.
Aí já nasceram,
Aí já morreram,

Entre a pia e o vão da sala,
Finjo ser da familia,
Dou bom-dia,
E ofereço café,
-Não, obrigada, já fui servida,
Mas o Sol baixa freneticamente,
Como se quisesse que a cena chegasse ao fim,

Haverá um lugar, onde o Ser possa morrer em paz?
Longe do relógio, do Sol, e até mesmo da Lua,

Perdido,
Ausente,
Sufocado,

Renan Távora

obs: Esse poema é dos antigos, mas eu gosto muito dele.

Chuva

2005-04-22T21:03:00.000-07:00

Poema Velho

à Amanda

Hoje, te vi,
E lembrei-ne daqueles tempos,
Daqueles versos,
(Daqueles olhos)
Ele se foi, mas deixou uma parte em mim,
Os olhos perdidos,
Imersos em profunda melancolia,
Esperando você chegar,
Dia após dia,
Lendo e relendo aquele livrinho de poesias.

Quanto tempo falta para o corpo cair?
A bola girar?
Ou a bomba explodir?

Fome,
Fome,
Fome de sentir teu cheiro,
Sentir teus braços,
Já fazia algum tempo, não?!
De que a vida não era lembrada desse jeito,
Meio torto,
Meio "blue",
Olhando pela janela, e chove lá fora,
Chove dor,
"Eu não quero que vc vá"
Lembra?
Eu chorei e morri,
Mas vivi, e sorri,

Você segura meu passado em seus braços macios,
Pressionando contra seu peito, e repetindo:
Eu não quero que você vá.
Como fez com ele, comigo,
E talvez com o de muitos outros,

Renan Távora

Sol e Chuva

2005-04-16T12:53:00.000-07:00

Pois é isso, era tanta a falta de fazer que eu criei um blog,
para escrever minhas besteiras.
Eu só estou querendo ver como fica esse post.
bye

Sol e Chuva

2005-04-16T12:01:00.000-07:00

Bem, acabei de chegar.
E parece que tudo volta a ser como era antes, mesmo depois
de muito tempo.
Olhos perdidos,

-Onde está garoto?
-Aqui?
-Ou em seu mundo encantado?
-Encantado?
-Encantadora!
-Fria, rude,
-Não mede palavras,
-Se arrepende, mas finge que não,
Ela não é dessas coisas.
-Quando tu me viste, não me importei,
-Mas me importei quando os outros te viram

Onde? Onde?
Onde a brisa se perde?
E o sopro parece distante?